Hace treinta y un años mi padre iba al Festival Intercéltico, en Francia. Allí conoció a un italiano llamado Ennio. Juntos vivieron lo que no me quiero imaginar (o sí). Pero fijo que los contenedores de basura son partes importantes de sus historias. Meses después, mi padre iba de mochilero a Italia. Durmiendo en estaciones de tren. En Bérgamo, fue acogido por Ennio. E invitado a extrañas cosechas.
Muchos años después, mi padre, en su afán de encontrar cosas por internet descubrió que Ennio tenía un grupo llamado The Orobians, mezcla de ska y reggae. Y gracias al adsl comenzó a cartearse y emailarse de nuevo con él.
Este año, el 20 de julio, conoceré parte del pasado hippie de mi padre pues A Serra recibirá una visita italiana.
Qué historia.
Me encanta.
1 comentario:
así es como nacen las grandes historias...
y como nosotras no queremos sacrificar la posibilidad de las mismas, salimos, faltamos a clase... todo sea por el florecimiento de las historias para contar a hijos y nietos!
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